五月，夏，还是个稚子。唇沿，伏着一层薄薄的茸毛，一切都很新鲜，晨露闻着有淡淡的腥味，如同婴儿般独有的奶腥味。风，也恰好。不急不缓，悠悠的流动。那些开至荼蘼的花儿，经过一春抵死的纠缠，渐渐的，便开得不那么用心。随意和散淡的，这儿一簇，那儿一笼。明显艳 ...
