八月，在异乡。 早已习惯了。习惯了这种寂寞的姿势。习惯了在忧伤的旋律中跌落。习惯了轻轻地叹息。习惯了嘴角挂微笑，心里却流泪。 八月，在异乡。 阳光吸尽了地面的潮润，却吸不干我内心的潮湿。阵阵花香袅袅升起，袭向我的鼻翼。我闭上眼睛，深深地呼吸。直到花香染 ...
