疯子的诗 写诗的人，其实 是榨取成熟的汁 像桑叶不老死秋色 用一只虫 咬死自身 蚕丝一段银光，轻去云霞 的绮丽，真真幻幻。 有时，挑拣指上的阻碍 重重压力，真担心 你的弱小力 只能是造物缺陷的遗憾 富有的是自由 许愿事物，还原回声。 一百双眼睛， 习惯黑色事物常态 ...
